Que haces si todo esta triste, por dentro, por fuera, como un halo distinto, secreto a voces que no te hablan, son palabras que están escondidas y se desvisten con el tiempo y las horas, todo se sabe, en algún momento, lo único que se que no escribiré de nuevo, no de la forma inocentemente trágica cómo antes... estoy escribiendo, sin la rima en mis manos, sin el ritmo impetuoso con que marcaba mis líneas, porque todo es despreciable con el tiempo ó se despresia sin más...
No pienso escribir de nuevo poesía, por lo menos no a nadie sin que ella sepa, no pienso escribirla y dejarla a pocos centimetros de mí, coger el teclado a media noche y esperar miles de frases que se ahogan por salir, no pienso hacer nada, porque no porque alquien lo haya ocasionado
Escribo esto porque.. como dijo alguien, yo soy así... sin comprenderlo ni explicarlo, soy así, sin una coma o un punto de más, soy así, soy palabras que se callan en el peor momento y se dicen sin madurar.
